Tanguinhas aos molhos

Sempre me deu um gozo enorme fingir que acredito em certas tangas que me contam. As pessoas ficam com aquele ar vitorioso, de quem acabou de fazer uma grande coisa e, normalmente, a tendência é para repetirem. Quem acha que se safou na boa uma vez, acha quase sempre que se safa mais uma. E eu vou contabilizando. Muito melhor do que ver a cara de quem é confrontado com uma tanga, é ver a reacção de quem percebe, um dia, que nunca foi levado a sério.

Vou só explicar uma coisinha

Nas caixas de comentários do Blogger, existe uma opção que diz "enviar comentários posteriores para o endereço de correio electrónico X", já repararam? Essa opção permite que, após deixarmos um comentário em determinado blog, possamos receber todas os comentários seguintes no nosso mail. Ora, por um lado, isso faz com que não tenhamos de andar feitos malucos à procura dos blogs onde comentámos para ver se temos alguma resposta, assim como também faz com que tenhamos a certeza de que os outros leram os nossos comentários sem terem de lá voltar. Ou, se não leram, foi porque não quiseram, e não pelo facto de não terem conhecimento deles.

Mas, para mim, esta opção tem uma vantagem ainda mais importante: evita a descontextualização dos comentários. E o que é isso? Imaginem que eu tenho aqui um post sobre batatas. Entretanto, deixei um comentário num outro blog, num post que fala sobre a comichão provocada pelas picadas de mosquitos. Ora o pessoal vem aqui e comenta sobre as minhas batatas. Uns gostam delas cozidas, outros preferem-nas fritas, outros chamam-me nomes e dizem que eu devia era levar com as batatas na tromba, e por aí fora. Tudo certo. De repente, vem aqui alguém e diz que também sofre muito com as picadas de mosquitos e que se besunta todos os dias com vinagre para aliviar a comichão. Estão a ver a coisa? É esta a descontextualização. É esquisito, eu não gosto. Embirro mesmo, pronto. Manias.

De modo que, e como já reparei que algumas pessoas ainda não se familiarizaram com a tal opção na caixa de comentários, resolvi dar uma ajudinha, e avisar também que todos os comentários que aqui vierem parar e que tenham a ver com assuntos debatidos noutros posts de outros blogs, não serão aprovados. E já agora, para outros assuntos que não tenham a ver directamente com qualquer post, seja deste ou de qualquer outro blog, o meu mail está à vossa disposição. Isto aqui não é a casa da Mãe Joana e eu ainda decido sobre o que se fala por cá.

Perseguição Nocturna

Um dia destes, gostava de acordar e constatar que estava a ter um sonho todo bonitinho, daqueles que nos fazem querer fechar os olhos e voltar a dormir para continuar a história. Ou então, pelo menos, um daqueles sonhos minimamente normais, nos quais encontramos a vizinha de cima, a colega de trabalho e o primo que não vemos há anos, em amena cavaqueira num local completamente fora do contexto. No fundo no fundo, o que eu queria mesmo, era sonhar com qualquer coisinha que não metesse sempre animais à mistura e, principalmente, que não me estivessem a perseguir.

Desde que me entendo por gente que os animais me perseguem enquanto durmo. E sempre em situações meio absurdas. Durante anos sonhei com um touro. Volta e meia lá andava eu a fugir, sempre a entrar e a sair de prédios, a subir e a descer escadas, a saltar janelas, com um touro enraivecido atrás de mim. Um touro ágil, por sinal, pois conseguia sempre acompanhar-me nestas corridas de obstáculos. Depois, a determinada altura, comecei a sonhar com cobras. Abria uma gaveta e saltava de lá uma cobra. Abria uma porta e lá estava a cobra pronta a atacar-me. Das torneiras, dos canos, do motor do carro, saíam sempre cobras assustadoras que se empinavam todas em sinal de ataque. Durante anos estes sonhos repetiram-se. Ora vinha de lá o touro, ora apareciam cobras por todo o lado.

Há uns tempos, foi a vez de um lagarto. Andava eu a limpar a minha casa e encontro uma travessa de arroz doce debaixo do sofá - coisa banal, portanto - e quando vou para pegar na dita travessa, começa a sair de lá um lagarto enorme (estão a ver? um lagarto enorme a sair de uma travessa de arroz doce que, por sua vez, está debaixo do sofá?) que começa a perseguir-me pela casa toda. Depois disso, já sonhei mais duas vezes com lagartos nojentos, sempre a perseguirem-me. Esta noite, foi a vez de me virar para os pássaros. Mas não foi um passarito qualquer a cantar numa gaiola ou a pousar num ramo de uma árvore. Não, foi um pássaro gigante que me picou selvaticamente as mãos e os braços enquanto eu lia uma revista sentada num telhado.

Existem teorias minimamente lógicas para isto? Terei sido responsável por algum massacre num qualquer Zoo numa outra encarnação? Ou são só mesmo neurónios completamente queimados?

Lição aprendida, lição esquecida

Há uns seis ou sete anos, eu e uma amiga minha, resolvemos convidar dois amigos especiais para um jantar todo xpto aqui em minha casa. Passámos a tarde toda na cozinha a tratar de todos os pormenores e a tentar deixar tudo pronto com alguma antecedência, para termos tempo de nos arranjar com calma e dar os últimos retoques na sala. Estava previsto eles chegarem por volta das nove, e eram sete e pouco quando finalmente parámos para respirar. Estava tudo perfeito, menos nós. Vestidas com roupa de andar por casa, de chinelo no pé e o cabelo a cheirar a fritos, decidimos descer para despejar o lixo e beber um cafezinho antes de saltarmos para a banheira. Foi então aí que, aquela noite que se adivinhava perfeita, rapidamente se tornou numa sufocante corrida contra o tempo. 

Ao lançar o saco do lixo para o contentor, as chaves de casa que estavam na mesma mão, foram atrás, presas no atilho. Foi o terror. Já era de noite, não se conseguia ver nada para dentro do contentor, não se conseguia chegar ao saco. Estávamos na rua, todas maltrapilhas, com um jantar fantástico na cozinha e dois convidados a caminho. Fui bater à porta do meu vizinho e, depois de lhe explicar o sucedido, ele emprestou-nos uma lanterna e o cabo de uma esfregona, para que pudéssemos desviar os sacos até encontrarmos as chaves. Empoleirámo-nos no contentor e lá começámos a busca. Ela segurava na lanterna e eu desviava os sacos. Nada. Trocámos. Ela desviava os sacos e eu segurava na lanterna. Nada. Voltámos a trocar. E mais uma vez. E outra.

O tempo passava, já não aguentávamos a dor nos braços, o cabelo já não cheirava a fritos mas sim a lixo, eles deviam estar quase a chegar e nós penduradas no contentor. O meu vizinho estranhou a demora e resolveu descer para nos ajudar. A muito custo, muito sujas e cheias de arranhões por causa das porcarias que tivemos de desviar dentro do contentor, lá encontrámos as benditas chaves. Corremos para casa, tomámos banho, vestimo-nos, e às nove em ponto os nossos amigos chegaram. Estava tudo perfeito, o jantar correu lindamente, a noite não podia ser melhor, mas cada vez que olhávamos uma para a outra sabíamos o que estávamos a pensar: o cheiro do lixo não nos saía do nariz.

Desde esse dia, nunca mais segurei o saco do lixo e as chaves na mesma mão. Quer dizer, nunca mais até há duas horas atrás.

Doce Despedida

Fechei a porta do prédio e caminhei apressadamente pela rua. Estava atrasada e ainda tinha de ir meter gasolina. Entrei no carro, meti-o a trabalhar, e quando me preparava para arrancar, um outro carro parou em frente ao meu, bloqueando-me a saída. Fiz sinais de luzes e meti a cabeça fora da janela, já a preparar-me para reclamar, quando vi uns quantos vultos saírem do dito carro em direcção ao meu. Assustada, fechei a janela e pousei a mão em cima da buzina, por precaução. E foi nesse momento que um desses vultos bateu no vidro e disse-me educadamente “calma, não tenhas medo, estamos aqui apenas para nos despedirmos de ti”. Fiquei intrigada e abri um pouco o vidro para saber do que se tratava. “Despedirem-se de mim? Mas quem são vocês?” 

Foi então que o primeiro vulto, pedindo-me que abrisse um pouco mais a janela, começou a explicar:

“Eu sou a independência, não me reconheces? Eu trouxe-te uma casa nova, um espaço só teu, um cantinho onde és dona de ti e do teu tempo, onde só entra quem tu queres, onde te escondes quando queres estar sozinha e onde te encontras quando te sentes perdida."

O segundo aproximou-se com um ar sério:

“Eu sou a prudência, e mostrei-te o que de pior existe no ser humano. Mostrei-te até onde as pessoas vão por ambição e ganância. Mostrei-te o quanto podem ser injustas e cruéis. Fiz-te tropeçar em minas e armadilhas, mas ensinei-te a sobreviver a todas elas. E no final, depois de saradas as feridas, aprendeste a ser uma pessoa muito mais prudente e cautelosa.”

O terceiro meteu-se à frente e continuou:

“Eu sou a amizade, e sei que nem sempre fui leal contigo. Coloquei pessoas erradas no teu caminho, mas ensinei-te a reconhece-las uma a uma, e dei-te a coragem para lhes virares as costas no momento certo. Por outro lado, compensei-te com algumas boas surpresas, e hoje sabes com quem podes contar.”

O quarto olhou-me nos olhos e disse baixinho:

“Eu sou a família, aquela sem a qual não serias ninguém, sou o teu porto de abrigo, a tua referência, e fiz-te perceber isso mais do que nunca.”

O quinto piscou-me o olho e sorriu:

“Eu sou a paixão, e dei-te as histórias mais ardentes que já viveste em toda a tua vida. Apresentei-te pessoas especiais e deixei-te desfrutar do melhor de cada uma delas. Dei-te momentos loucos que nunca vais esquecer. O resto, fica só entre nós.”

O sexto surgiu com um ar grave e penoso:

“Eu sou o trabalho, e tenho sido a tua cruz, a razão de todas as tuas dores de cabeça, a causa de todas as tuas irritações. Sei que sou eu que te tiro o sono e te faço ir abaixo, de vez e quando. Espero que consigas ultrapassar-me rapidamente.“ 

O sétimo chegou calmamente:

“Eu sou a ponderação, e ensinei-te a teres calma, a seres mais racional, a estabeleceres regras para a tua vida. Ensinei-te a não cederes a impulsos inconsequentes e a fazeres valer os teus princípios, mesmo que enfrentando, muitas vezes, a incompreensão dos outros. Ensinei-te a respeitar radares e a fazer uso do travão nos teus dias.”

O oitavo suspirou alegremente:

“Eu sou o reencontro, e dei-te a oportunidade de voltares a estar com pessoas que já não vias há muitos anos. Fiz-te recuar no tempo e recordar momentos especiais, amizades, velhas paixões até. Fiz-te reencontrar um pouco de ti mesma em cada uma dessas pessoas e mostrei-te o tamanho que cada uma delas tem na tua história”. 

O nono veio sentar-se ao meu lado e, com um olhar confiante, disse:

“Sabes, eu sou a mudança, e andei sempre atrás de ti sem que desses por isso. Esperei que os outros vultos cumprissem as suas funções para que pudesses, finalmente, descobrir-me por ti mesma. E sei que o fizeste. Por isso, agora despedimo-nos de ti e passamos o testemunho a novos vultos que irão, com certeza, continuar a trazer-te muitas surpresas pela vida fora.” 

Nisto, o décimo vulto interrompe, efusivamente:

“Hey pessoal, falto eu! Deixem-se lá de conversas da treta! Eu sou a melhor parte disto tudo! Eu sou a diversão, a farra, as noites bem passadas até nascer o dia, as gargalhadas, os momentos loucos sem juízo, e foi graças a mim que tiveste os melhores anos da tua vida!” 

E dito isto, os 10 vultos entraram no carro, acenaram e foram embora. E eu sorri. Reconheci cada um deles. Eram os meus intas que partiam.

O meu jogging matinal

Até gostava de ser uma daquelas pessoas que acorda sempre à hora prevista, e tem tempo para escolher cuidadosamente a roupinha que vai vestir, e passa uma boa meia hora em frente ao espelho até deixar o cabelo impecavelmente penteado, e ainda toma o pequeno-almoço enquanto espreita as primeiras notícias do dia. E depois sai para o trabalho sem pressas, e vai cantarolando no carro enquanto está parada no transito, e ainda tem tempo para parar no multibanco, e finalmente sentar-se calmamente a apreciar o primeiro café da manha, assim que chega ao seu destino.

Mas não.

Acordo sempre para lá da hora ideal. Salto da cama apressada, tropeço nos chinelos, bato com o dedo do pé na quina do móvel e solto o primeiro palavrão do dia. Engulo um iogurte líquido enquanto a água do banho aquece. Tomo um duche e visto-me a correr, passo a escova no cabelo e dou-lhe 2 minutos de secador só para não dizer que vai a pingar. Olho para as horas. Tenho menos de 5 minutos para sair de casa e digo o segundo palavrão do dia. Faço a cama, agarro na mala e preparo-me para sair. Volto atrás porque me esqueci do telemóvel a carregar na sala. Volto a sair de casa. Volto novamente atrás porque me esqueci de fechar o gás. Saio de casa e começo a descer a rua. Não vejo o carro. Fico a pensar onde o deixei no dia anterior e lá me lembro que está do outro lado do jardim. Entro no carro, olho para as horas e digo o terceiro palavrão do dia. Arranco apressada e refilo com todos os condutores que vão a pastar à minha frente. Chamo-lhes nomes entre dentes. Estaciono o carro no primeiro buraco que encontro e saio a correr. Volto atrás porque me esqueci de o fechar. Olho para as horas e faltam 5 minutos. Engulo um café quente à pressa no café mais próximo, queimo a língua e digo o quarto palavrão do dia. Enfio um bolo e um sumo na mala para mais tarde. Finalmente chego à empresa e sento-me, estafada. Abro a mala para tirar o telemóvel e não o encontro. Ficou caído no carro. E digo mais um palavrão enquanto ligo o computador e reparo que a senhora do café me embrulhou o bolo errado.

A minha não é igual à tua

Difícil não é metermo-nos no lugar dos outros. Todos nós temos a capacidade de nos imaginarmos em determinado cenário e dizer o que faríamos. O difícil mesmo é metermo-nos no lugar dos outros com a cabeça dos outros. Porque o que facilmente fazemos é julgar situações à nossa imagem. Se eu não sou feliz assim, então os outros não poderão ser. Não, tem de haver ali qualquer problema, algo não bate certo. E se isto me faz tão feliz, como é que alguém pode não querer o mesmo? Não acredito, algo também não bate certo. E fazemos filmes, construímos cenários e tentamos decifrar aquilo que julgamos ser um grande quebra cabeças montado para nos enganar. Metemo-nos no lugar dos outros sim, mas com a nossa cabeça no papel principal, e esquecemo-nos de que, muitas vezes, a chave para aquilo que julgamos ser um grande mistério, é apenas perceber e aceitar que a cabeça dos outros nem sempre é igual à nossa.

Deve haver, mas não para mim

Tenho uma série de regras que aplico à minha vida pessoal, regras essas que os outros nem sempre entendem, chegando mesmo a acha-las estranhas ou exageradas. Não são caprichos meus, não são coisas que surgiram do nada só porque um dia me apeteceu fazer uma listinha qualquer de coisas estapafúrdias. São regras que fui estabelecendo de acordo com o que fui vivendo e vendo à minha volta. Resultam comigo, porque têm a ver com aquilo que quero, que sou, que me é conveniente e necessário, neste momento. Não têm de fazer sentido para mais ninguém e entendo, e aceito, quando alguém não está para levar com elas. Dificilmente as quebro, porque conheço as possíveis consequências. No entanto, diz-se, para tudo há uma excepção, e é inevitável que existam momentos em que me pergunto se deveria abrir essa tal excepção, se não estarei a ser casmurra ou demasiado radical em relação a coisas, aparentemente, sem qualquer importância. Então, cuidadosa como sou, em vez de quebrar determinada regra, tento contorna-la subtilmente para ver o que acontece. E rapidamente chego à conclusão que quem diz que as regras são feitas para ser quebradas é porque anda a estabelecer as regras erradas.